Na escola primária

 

A minha 1ª ida à escola foi algo digno de memória.

Nunca a poderei esquecer… quase ordenei ou melhor, exigi à minha mãe ir sozinha!

E se a escola era longe!

Penso que mesmo com o medo no coração, ela me deixou partir porque, estava a iniciar o 1º de muitos passos para me tornar uma criança auto-suficiente, sem receio algum de enfrentar o desconhecido.

Com a minha mala azul, cheia de livros, cadernos e sonhos, subi as escadas da escola feminina nº 1 do Bom Jesus rumo a uma sala que, durante quatro anos, aprendi amar!

Achei um bocado estranho que outras meninas chorassem “baba e ranho” na altura em que as mães se iam embora. Mas, aparte isso, nada de estranho: a professora era uma super-professora, da velha-guarda que nos ensinou o bê-á-bá e nos incutiu o gosto pelas mais diversas áreas de estudo.

Foram anos mágicos em que ao chegar a casa e enquanto a minha mãe me aquecia o almoço, fazia os trabalhos todos, pois adorava estudar… e o resto do tempo quase a tarde inteira já podia ler à vontade outras das minhas grandes paixões!

Tive um único dissabor… certo dia deu-me uma coisa má e fiz da minha cópia (eu até tinha uma letra cuidada!) um autêntico lixo: letras de garrafão a ocuparem duas linhas de cada vez. Levei um raspanete tão grande e um bilhetinho no caderno para o meu pai assinar que me serviu de emenda para o resto da minha vida.

Obrigada D. Gilda!

Fazia-te minha

Flor de mistério

Em paixão envolta!

Será a tua cor

Acor do amor?

Essa dor

Que se entranha

E que conheço de cor

Nos misttérios

Que se entreabrem

Na placidez dos meus dias!

 

O Natal devia ser:

A alegria na voz de uma criança

Um sorriso aberto num rosto cansado

Uma mão estendida para outra.

 

O Natal devia ser:

Uma lágrima enxuta com uma palavra de carinho

Uma felicidade que se vê numa palavra

um pranto que se dilui devagarinho.

 

O Natal devia ser:

A tristeza espantada da alma

O recolhimento que leva á razão

A paz que tudo cobre e acalma.

 

O Natal devia ser

Dos olhos a ausência da guerra

Nas mãos ferramentas de paz

As searas brotando e cobrindo a Terra.

 

O Natal  devia ser:

A esperança de um manhã por vir

Uma chama que se acende

Um Menino que nasce e a todos faz sorrir!

Queriamuito

Que nesta noite tão especial

Ainda antes de alguém

Abrir o primeiro presente

Acendessem uma luzinha mágica

No vosso coração.

Para que nesta noite

A Fé,

A Alegria

E a Esperança

Brilhassem mais alto!

Para vos oferecer...

Nao tenho nada!

Mas se eu pudesse...

Embrulhava o Carinho,

Punha uma fita na Felicidade,

Enfeitava de Sol o Amanhã

E enchia a Vida de estrelas!

Na minha  árvote de Natal

Brilhariam as luzes da Fantasia,

As fitas seriam a Liberdade,

E a  estrelinha lá do alto...

Um novo Amanhã!

No presépio estaria a Família

A minha...

A tua....

A de todos nós!

E finalmente haveria paz

Em toda a Terra

Em todos os Corações

Por que um  Menino tinha  nascido!

Teus olhos ofendem

Porque são belos

Mas não deixam de ver

A verdade crua e fria

Da realidade!

Teus olhos riem

Prometem um oásis

Nesta vida sensaborona

Que nos tolhe a vontade

E nos priva de verdade

De qualquer real

Demonstração de amor!

Teus olhos sonham

Criam atmosferas

Belas quimeras

Que fazem andar em frente

Essa pobre gente

Que se arrasta

Na solidão

Dos passeios frios…

Impessoais…!

Que quase apagam

O grito de uma seara a nascer

O murmúrio do regato

A voz do vento

Que assobia livre…

Sem dono…

Por entre os canaviais!

 

 

Vento

Profusão de sensações

Numa qualquer rua

Num qualquer monte.

Trazes contigo

Sons…

Sabores…

Murmúrios

De preces

Que já conheço de cor!

 

 

 

Enche-nos cada vez mais a retina este movimento que foi importado da América, mais concretamente de N.Y. (não foi directamente da Tailândia!) e que empresta um colorido muito “sui generis” a tudo quanto é parede, transporte público, cabine telefónica, paragem de autocarro…, tudo aquilo que a imaginação possa ditar para servir de suporte que permita expressar tudo o que os “writers” têm na sua mente.

Alguns destes “graffitis” são autênticas obras de arte, feitas a coberto da noite sempre com o medo do polícia que chega de repente, a pairar no ar. Logo eu que não sou nada dada a pinturas (o jeito é nulo!) ponho-me a apreciar… e como tenho filhos adolescentes já fiquei a saber que o que não gosto mesmo nada dá pelo nome de “tags” (aquelas linhas pretas, semelhantes a assinaturas do tipo:”o não sei das quantas” esteve aqui! e é vê-los espalhados em tudo quanto é sítio.

Existem paredes legalizadas onde sem correrem o risco de serem “canados” os writers podem dar livre curso à sua veia artística, seja dia ou noite.

Formam-se então “crews” onde cada qual junta o seu melhor para o trabalho final, são… se não me engano as “walls of fame”. 

Os “bombings” são vistosos, gosto de ver mas como em alguns a letra já foi tão adulterada não percebo o que querem dizer (azar o meu, não é?!?). Estes segundo me disseram, são feitos a correr o que não quer dizer que previamente não tenham sido estudados ao pormenor, na quietude de um quarto, num caderno de modo a poder ser visualizado o efeito final. Regra geral, são feitos em paredes não legalizadas, daí a pressa!

Agora a nova moda dentro do graffiti é o “sticker”, pequenos quadrados de papel feitos em computador que depois são colados algures por aí… se calhar já nos deparámos com um ou outro nalgum autocarro ou comboio.

E deixem-me dizer uma coisa, ser writer deve sair caro: “cans”, trinchas, stencil (nalguns casos!), baldes… e depois é só deixar que a tinta liberte a imaginação e os sentimentos.

Diga-se em abono da verdade, que em certos lugares, se não fosse pelo graffiti, as paredes já tinham sido riscadas do mapa e já que, o Estado não possui dinheiro para restaurar a pintura de tudo quanto seja muro ou parede, então meus caros… deixem em paz os “writers”!

Agora meus amigos do “underground” sejam criativos, dinâmicos, críticos sagazes e tratem de embelezar com a vossa irreverência os nossos dias por vezes tão cinzentos.    

 

É Natal....

Mas no meu coração

A alegria não encontra o caminho!

É Natal....

Mas não o consigo ver espelhado

Nas faces das crianças!

O Natal deixou de ser Natal...

Quando ao seu irmão

Os homens viraram as costas...

Quando deixámos de ter tempo

Para apreciar a muda beleza de uma flor

Quando a música deixou de nos enfeitiçar...

E há-de voltar a ser Natal

Quando substituirmos as compras por carinhos

E a riqueza por beijos e abraços

Dados com o coração!

 

 

 

 

 

 

Deserto. Calor ardente no Verão. Frio rigoroso no Inverno que bate em corpos já em tudo acostumados ao ritmo das estações.

Aldeia inóspita, perdida nas fragas dos montes transmontanos, austeros guardiães de mentes e de gentes.

Ai conheci Laribau, um “cigano” de além-mar, vindo do Brasil que botou raízes num baixo de uma casa velha e carcomida já a pedir restauro; onde o frio do Inverno e o calor do Verão apareciam sem serem convidados, através das frinchas de uma porta gasta pelo tempo e pelo caruncho.

Para uns, um louco, um mísero que vivia da generosidade de cada um e que carregava sempre com ele os seus fracos pertences. Para mim, um homem com alma de poeta que via o mundo com outras cores; que se havia desligado há muito deste “mundinho” onde corremos desenfreadamente de um lado para outro em busca de trabalho, dinheiro, apreço e que quando acabamos o dia chegamos a casa cansados, derreados mas a corrida continua… fazer jantar, lavar a loiça, deitar os filhos, dormir para no dia seguinte acordar às seis da manhã para recomeçar tudo de novo, num vaivém interminável.

Dizia eu que o Laribau tinha nos olhos a luz de quem está bem consigo próprio mas acho que só encontrava descanso ao deambular de um lado para outro, sempre a pé, de bordão e sobretudo, qualquer fosse o tempo que fizesse.

Nunca lhe soube o verdadeiro nome, acho que ninguém o sabia e se algum dia o souberam, perderam-no numa das muitas ruas e ruelas que percorrem a aldeia… se calhar tinham medo de o pronunciar pois, acho que apesar dos chistes e das piadas, as gentes por aqui temiam a liberdade que ele possuía…

Aparecia sempre sem avisar, perto da hora das refeições, sempre munido da sua colher:

-Oh, Sr.ª Odete, não tem ai tantita sopa que me bote numa malga e já agora um naco de pão? – dizia com um sorriso entre o malandro e o envergonhado.

Um dia numa casa, outro noutra e, assim de casa em casa ia mata bichando aqui, almoçando ali, jantando acolá.

Católico ferrenho, nunca falhava à missa de domingo… quando tal não acontecia era porque andava nas suas voltas, peregrinações a Fátima, a Lourdes ou a Santiago, ou a festas religiosas que abundam nesta região.

Quando por vezes já se temia que tivesse morrido, lá surgia ele na curva da estrada, sentado aos pés do castanheiro centenário, fumando deliciado o cigarro que havia cravado ao Ti João Xarabaneco.

Era um contador de histórias nato e, dava gosto ouvi-lo nas tardes de Verão quando o dia estava já a despedir-se e a brisa soprava suave e tranquila como carícia feita por mão invisível. Sabia falar de tudo e embora não partilhasse sempre das suas ideias, admirava-lhe a capacidade de ser diferente num mundo onde todos são o mais igual possível e onde quem não obedece à norma é doido varrido…

Num Inverno áspero em que o frio foi mais frio faltou Laribau à missa e, como tinha sido visto a entrar para a sua “casa” durante a noite, as gentes estranharam… falaram ao pároco que no acto tratou de sossegar as almas mais inquietas…

Foram dar com ele inerte, já sem vida no chão daquele quarto onde à noite se abrigava da chuva e da geada.

Na aldeia que cada vez mais se torna um deserto, mercê da imigração em busca de novos horizontes e de outras oportunidades de vida; Laribau é agora uma simples placa no cemitério, mas a recordação daquele homem simples que soubera semear nos olhos das gentes a fantasia, vai para sempre perdurar nas almas daquelas gentes simples, que têm como preocupação máxima o recolher das galinhas à noite para evitar os ataques da raposa, deixando entrever num sorriso quando olharem as estrelas um pouco da magia que ele possuía e que tão bem sabia partilhar.

Serei para ti

Esse vento

Essas chuva

A pausa que perdura

No espaço de uma luta.

Gravada em meu corpo

Com o vento

Veio a palavra saudade

Presa em cada folha

Que cai...

Em cada gota de chuva

Fica para sempre

Gravada em meu corpo

E não sai...

Essa palavra que vive comigo

Como se fora castigo

Que há muito abracei

Posso ocultá-la

tentar mascará-la

Mas nunca a matarei!

Deixa-me olhar-te

Enquanto dormes

Acariciar-te com o olhar

Dizer-te sem falar

Que para sempre te vou amar.

Se o amanhã não chegar

VOu ter a certeza de guardar

Esse amor que nutro por ti

Que me afaga o corpo

Quando a noite chega aqui.

Depois de te amar

Fechar os olhos

Guardar a tua lembrança

Rir contigo

Porque me devolves a esperança

Meu homem

Meu amante

Meu amigo.

Depois de te amar

E amar

Voar contigo

Até á vastidão do mar...

Abrir as asas

Subir,subir...

Sermos duas estrelas

No céu, a luzir!

Sozinha na noite

 

Era pequena, uma pirralha, tinha apenas 4 anos e estávamos em plena época de natal. Lembro-me distintamente que havia passado o dia em casa do meu primo Zé, jantei lá e tudo!

Após o jantar e como sempre fazia, o meu tio levou-nos a casa mas, como nessa noite o mercado iria estar aberto, fomos até lá; era relativamente perto de casa e o meu tio foi embora porque depois íamos a pé.

Uma atmosfera especial contagiou-me, um mercado a abarrotar de gente como eu nunca tinha visto: cheiros, cores, burburinho… Os meus pais avisaram-me logo para não lhes largar a mão se não me queria perder. Como eu é claro… agarrei ainda com mais força a mão da minha mãe!

Nem sei bem como aconteceu… a dada altura, o meu pai deixou-nos para ir a casa buscar os guarda-chuvas porque começou a pingar…

A minha mãe ficou comigo no mercado, porque ainda queria comprar uma ou duas coisas.

Era perto da meia-noite!

Lembro-me de estar de mão dada com ela enquanto comprava qualquer coisa porém, enquanto pagava, larguei-lhe a mão para ver algo…

Quando voltei a olhar, já não vi a minha mãe… tinha desaparecido de todo ou então eu fui andando com a multidão e não dei por ela. Não sei!

Sei que me vi sozinha no meio de tanta gente (e se isso é assustador…!). Num 1º momento entrei em pânico (o coração quase me saía pela boca!), mas resolvi que chorar não ia dar em nada… Então, como não encontrei um policia para pedir ajuda, saí do mercado, meti pela Rua Ornelas acima até ao Campo da Barca e Rua Nova do Campo da Barca lá vai ela noite adentro, numa estrada ainda em construção e sem luz; a estrada do outro lado tinha luz mas por incrível que pareça eu não gostava dela… metia-me medo!

Acho que não andei… devo ter corrido o caminho todo com o coração nas mãos, com medo que alguém me surgisse ao caminho e me fizesse mal.

Quando finalmente cheguei a casa, o meu pai vinha a sair com os guarda-chuvas (já tinha começado a chover!).

Ficámos parados a olhar um para o outro:

- Que fazes aqui? E a tua mãe?

- Não sei, deixei de ver a mãe e vim para casa!

O meu pai apenas me mandou para a cama e disse que nem me atrevesse a sair de lá, que depois haveríamos de conversar! Até hoje!

Não me lembro sequer de eles terem chegado a casa pois, estava tão cansada que adormeci logo!

A partir desse dia ganhei uma alcunha na família: a mulher sem medo; o que não corresponde à realidade pois, tive um medo de morrer, mas continuo a achar que foi uma aventura e tanto!  

 

 

 

Sobre a amizade

 

Isto de ser amigo de alguém a sério, tem muito que se lhe diga.

Ser amigo pode ser uma de muitas armadilhas do destino, pelo menos para aqueles que são amigos a valer!

Lembrei-me de falar nisto depois de uma conversa que tive há tempos atrás, numa mesa de café, com alguém que considero um amigo de verdade, daqueles sinceros sem interesses dissimulados e que não se importam de mostrar o seu ponto de vista, mesmo que não o partilhemos!

Sim… porque amigos há-os para todas as ocasiões:

- Os amigos da “copofonia” – aqueles que duram enquanto dura a “bezana”!

- Os amigos dos jantares – enquanto se come de graça, “tá--se bem”!

- Os amigos do dinheiro – enquanto tiveres “guito”, és o maior!

Existem miríades de amigos, um para cada ocasião: os amigos da gargalhada, do alheio (estes serão mais inimigos…!), da ocasião (também não serão os melhores!), da onça (ufa! ufa!)... Enfim!... Amigos para todos os gostos e feitios!

No fim, e depois de bem vistas as coisas… ficamos reduzidos a 2 ou 3 amigos… esses sim – dos verdadeiros!

Daqueles com quem se pode contar para tudo e que tudo farão para tornar melhores os nossos dias, quaisquer que sejam… quer chova ou faça sol!

Um amigo é um tesouro que se deve ter o cuidado de manter e guardar! Para cimentar uma amizade é preciso mimá-la, fortalecê-la e prestar-lhe atenção todos os momentos da nossa vida.

Ser amigo é saber dar espaço e deixar que aqueles que consideramos amigos nos ponham de parte quando tiverem vontade de o fazer e que se aproximem quando sentirem necessidade disso.

Ser amigo verdadeiro obriga-nos a adiar a nossa vida pessoal porque frequentemente os amigos nos exigem toda a nossa atenção e carinho.

Quando se é amigo vive-se a loucura contagiante do outro e aproveita-se ao máximo cada momento porque a vida é fugaz e devemos aproveitá-la junto daqueles que mais amamos!

Ser amigo é amar, de forma sincera, sem pretensões ou interesses subjacentes, uma vez que o verdadeiro amigo não usa disfarces, dá-se por inteiro… tentando encher de sol e sorrisos todos quantos o cercam!

Bem hajam os amigos!

Nunca se esqueçam deles e não deixem para amanhã o que podem fazer agora! Peguem no telefone e falem com aquele amigo que não contactam há séculos… não adiem esse sentimento tão bonito!... Se essa amizade for daquelas de pedra e cal, verdadeira… vão ficar surpresos com a resposta do outro lado da linha, porque as palavras… também podem sorrir!

 

 

 

Malmequer branco

Dispo-te as  folhas uma a uma

Ficas só tu!

 

Eternidade

Um momento

Perdiod no imenso tempo

Desse mar de te querer.

Lado a lado caminhar

De mão dada sentir

Essa onda

Esse calor

Que nos embriaga a pele

Cada vez que olhamos

Com o mesmo ver

A ternura do verbo Amar!

Que tudo pare

Quando tua presença se aproxima

E meu olhar em teu olhar

Fique a navegar

Que tudo gire em torno desse amor

E meu corpo em teu corpo se molde

E se fundam os dois

Num leito de carinhos por invntar.

Que as ondas fiquem suspensas

Nesse desejo que habita a praia

Onde nossas mentes se unem

Como barcos a atracar

Num porto ainda por nomear!